«Eu não vou contar-vos aqui uma história, como sói contar-se geralmente. Vou contar-vos um Canto; um Canto à minha Beatriz, um deus mais forte do que eu, que é como quem diz ao meu Cisne de Luz.
Diziam, de mim, Dante, as mulheres: Olha esse que vai ao inferno e volta quando lhe apetece.
Bocaccio, com as senhoras, tergiversou prendendo o seu demónio no inferno.
Rimbaud, também, com a sua época no inferno, mostrara como esteve no inferno; e bem sei eu que de lá nunca voltará, porque o seu inferno foi aqui mesmo na terra.
Quevedo há de dizer que escutara o inferno com muita atenção e que lhe parecera notável coisa - porquanto era a cupidez dos juízes, o ódio dos poderosos, as línguas dos maldizentes, as más intenções... etc..
Orfeu, segundo a mitologia, desceu ao inferno, com a sua flauta, para recuperar a sua amada Eurídice.
Tudo isso sobre o inferno digo eu agora porque eu também tenho algo a contar sobre esse lugar, ou essa simples essência que não sabemos bem o que é, nem como é, nem onde fica.
Mas permitam-me contar este meu Canto em epístola serventesio, pelo que de mais belo pode preencher o peito humano. Creiam-me, não vou contar este Canto como se costuma contar um conto. Nem sei se terá algum sentido ou alguma razão de ser; ou se não será, apenas, um amontoado confuso e banal, tal o caos de Blake…»